Et de choyer toujours ses bonheurs

Il existe une pudeur du bonheur, une sorte de gêne diffuse, une peur, presqu’une superstition. Une crainte qui murmure qu’il est éphémère et que de le crier trop fort, de le croquer trop vite, de s’y abandonner sans retenue serait le perdre assurément. On économise ses joies, on les goûte, du bout des lèvres, du bout des doigts, précautionneusement comme pour en économiser chaque bouchée de peur que la boulangerie vienne à fermer.

Ce n’est pas faute de vouloir tout lui donner de son sourire jusqu’à ses mots pour saisir son essence d’une mélodie. Capter le parfum d’un ciel aux teintes rosées entre les immeubles vers lesquels jamais on n’avait levé les yeux, la douceur d’un sourire à visa prolongé, jamais loin, toujours au coin ou la légèreté des notes de bergamotes chantées au lit et à la barbe du coq. Seulement quels mots ? Il en est foule pour dire son chagrin alors que lorsque tout rayonne c’est soudain comme si la source, tarie, n’avait plus rien à offrir sur ce chemin-ci que la joie de n’avoir plus à y puiser pour nettoyer toutes les plaies qui s’y sont refermées. Jamais loin la crainte de tuer en voulant l’immortaliser d’un cliché le bonheur, fragile, volage, plume caressant matins câlins. Car les mots d’une pluie ne sont plus qu’aquarelle sans mémoire de cette vie que l’on avait voulu conter belle.