Août 18, 2015

Saint Paul de Vence, les pots en terre et les volets bleus

Le soleil déjà haut, nous nous sommes présentés tout au bord du bitume les mains levées – « ne nous oubliez pas s’il vous plaît ! » – et dans le bruit sourd des portes ouvertes devant nous, franchi la marche haute du bus quatre-cent qui relie le bord de mer aux terres arides de l’arrière pays. Nous avons pris la route qui serpente les collines entre pins, palmiers, oliviers et maisons aux façades ocres, blanches, brunes, colorées encadrées de lauriers et au rythme du bitume accidenté, fait des bonds – en avant, en arrière – remués avec la carlingue en acier, le coeur swinguant à l’arrivée. Puis, nos pieds à nouveau solidement arrimés au sol, nous avons gravi les quelques mètres qui restaient avant les lourdes portes en pierre couleur craie, les volets peints de blanc, de bleu, de bois parfois, des pots en terre posés sur les rebords et dans les recoins. Nous avons respiré fort les odeurs mêlées d’essences végétales et artisanales assommées de chaleur, trouvé dans chaque boutique ombragée prétexte à s’abriter – le corps lourd et étriqué, embrumé dans un « trop chaud » -, marché le long des petits chemins de pierre, lu à l’ombre des oliviers et pendant quelques heures précieuses et bien trop courtes, tenu juste au creux de nos mains, au fil des couleurs dévorées, un peu de sud à chérir, emporter et garder.

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